Nostalgia.

Nostalgia. 

Llévame de vuelta a la noche en la que nos conocimos
cuando buscábamos escaparates y luces neón para hundirnos
en la brillantez de las calles de la ciudad empapada
aquella noche cuando toda la habitación tenía aroma a naranja
y a flores, cuando las frutas solo levitaban al son de nuestras velas.

La noche que estaba lejos de la marejada que ahora ataca,
un grito desesperado de los años que han quedado atrás
cómo ascuas de lo que pudo haber sido y fuego de lo que fue,
el sonámbulo beso que se perdía entre el frío y los altos faroles
cuando alcanzabas las estrellas dormida, apacible, magistral.

Tu sonrisa apartaba la plata de luna y la veía sonrojarse
yo no lo sabía aún, nunca lo imaginé, un disparo al aire libre
brizna de un futuro próximo, una caricia que se convertirá en fuego.
Te ví libre y tranquila, no había ningún silencio y música era tu voz.
Cuánto hubiese dado por recuperar aquellos nuevos días

cuando veía tu piel como un trigal, tus manos como fuentes
cuando veía despertar tus labios rojos y tus ojos de miel.
Ahora el tiempo es impropio, paso las noches en grande vela
por buscar los mejores versos de ti, pintura monocromática,
del vasto mar que tengo en mis adentros, dormidos en la baranda.

El valle se irrita en calor, humeando las culpas humanas
viendo como las calamidades de los años llegan por fin a matar
y solo puedo dejar de existir en las hendiduras de mi almohada
que se vuelve esquiva, intranquila, con muy pocos sueños.

Llévame de vuelta a la noche en la que nos conocimos
cuando dos extraños hablaban del destino y del significado
de miles de pensamientos anacrónicos y de paletas de color
cuando las pinturas rezaban secretos que solo tú podías escuchar:
Siempre quise verte frente a tu caballete, creando infinitos.

Llévame de vuelta a la feria, dónde Borges jamás tuvo alma,
y los libros se desdibujaban entre risas, halagos y juguetonas burlas.
Cómo el llanto en el bosque, en la curva escondida
y el abrazo sincero de tu mano sobre mi espalda, sin palabras
solo tú cálida piel sobre la mía, desapareciendo la angustia.

Ir de vuelta a la vida dónde las paredes parecían arreglarse solas.
Una figura solitaria mirando sobre la barda, somnolienta,
llevaba un par de lirios y muchas horas de libros encima
y tan solo despertaba al ver de frente a los que la hacen vivir,
Tú, siempre lo supiste, de algún modo quisiste que así fuera.

Ya no puedo negarte, desde tu silencio y tus pasos ligeros,
el tiempo te ha pertenecido como a nadie al igual que las cerezas
que solo parecen caer sobre tu ventana y sobre tu cabello liso,
siempre risueña y transparente, el verano de todas horas
No puedo negar que me duelen las manos al escribirte.

Llévame de vuelta a la noche en la que nos conocimos
esa que hace tiempo que desapareció, momento vívido y frío
pero que recuerda lo que fuiste y enaltece en lo que convertiste
no te culpo de nada de lo que sucedió, es el ingrato carmesí,
que grita por mi y se aferra doliente a aquella eterna noche.

Miguel Angel Díaz Gutiérrez

Una entrada.

10/05/19.

He dejado un carnaval de luces, pareciere que mi propia presencia molestara sobremanera a los que visitaban mi hogar-decía Marco- no soporté la idea de tener de convidar a aquellas personas el licor de café que había recibido como regalo de navidad. No entienden que aquello era un sello y un pacto que no se podían cerrar a menos que yo dijere que se cerraba, aún recuerdo la promesa que me hice: al abrir aquella botella celebraría la muerte y seguido funeral de mi mismo, siempre de manera filosófica. Apaciblemente, hoy, que llegaron los invitados decidí no esconder aquel pacto detrás de mis aposentos, no pensé que darían tanta importancia a aquella rareza que parecía aparecer y desaparecer detrás de las carcajadas de las pláticas entre conocidos.  Olvidar que alguna vez tuve la idea de que aquello no llegaría hizo su efecto durante algunas horas, como el tambalear del autobús, inútilmente traté de callar a los que quisieran hablar respecto a ello ¿Cómo hacerlo? Al fin y al cabo, resulta un fatuo intento encubrir lo evidente, no es tan fácil dejar de perseguir sombras, es malévolo cuando alcanzaba a alguna para, momentos después perderla. No puedo justificar por ello que haya dejado aquel lugar con una innegable alegría, no se está mejor aquí dentro, un montón de páginas desperdigadas en el suelo recuerdan cuántas páginas he escrito respecto a aquello, siento algo de pena y tristeza al ver cuánta tinta y papel he gastado para expulsar este mar de carmesí: entre coplas, madrigales, sonetos, quintetos, Paz, Lispector, Castellanos, Pizarnik, Borges, Casares, Lowry, Capote...se escabulle el travieso color que me mantiene despierto por las noches y desfenetra pesadillas para dar los más tiernos sueños. Una vez Azul entró aquí, no dejé que tocara nada y que sintiera lo que es tener una libertad que se desmorona sobre ti, callada solo tomaba las hojas del escritorio para escribir mantras que solo ella conocía y entendía: Trifulca, Trafalgar, Tragaluz, Transporte, Transexual, Trabajo, Trinidad, Ser, Nada, Tótem, Largo, Tiempo, Dentro, Serpentina, Electrón, Satírico, entre muchos otras. Recuerdo esa noche como si hubiese sido una experiencia bellísima, casi perfecta, es el problema de las noches, siempre mienten, nunca pude de nuevo verla de la misma manera, quisiera haberla besado pero jamás me sentí peor (incluso solamente al pensarlo), sin embargo, ahora sigo aquí viendo sus notas y llorando por lo que no fue.
Pronto podré salir, ya casi puedo embargar cuanto sigue erguido en este cuarto y en mi corazón, un soliloquio que sigue vivo en la memoria: aquel vivo ojo que te veía sobre las noche estrellada, mientras podía pintarte entre mis palabras y mis sueños, no quisiera tener que releer las cartas que me enviaste, seguro no son como pensaba. Llaman a mi puerta una y otra vez, cuánta vida he dejado pasar, mientras veo los autos y a las personas que van sobre la calle frente al edificio, supuse que podría ignorar que el transcurso del tiempo (y casi lo logro) pero la música de carnaval pasa los poros de las paredes ¿Quise hacer que notaran mi falta? Podría ser...podría ser que solamente extraño las palabras cálidas cerca de mi oído, escribir en la soledad de la estación del metro poemas que nunca entregaré o cartas que jamás terminarán en las manos que corresponden, súbitamente trato de recordar las palabras que escribí: sobre el tiempo de las cerezas, el carmesí que bañaba el trigal y del sol que ya no brilla tanto como la felicidad que me producía...no lo puedo creer, las horas pasaban tan rápido. Justo como ahora, ya no tengo más palabras, el tiempo aquí se acaba y lo estoy sintiendo, cada vez más cerca de mi hora marcada: abrir la botella de licor de hierbas que había atesorado por 3 largos meses será abierta hoy ¿Victoria o derrota? No sabría decir lo que es. Esta noche dejaré limpia la botella verde.
La hora de salir esta por llegar es mejor que me aliste, dejaré sonando mi disco y acabaré rápidamente con aquel licor.
Hasta que mi conciencia aguante. Saldré ahora

Frida Kahlo.

En todo lo que lleva de existencia de este blog siempre tuve la idea de hablar sobre Frida Kahlo, esa enigmática mujer que pintó algunas de las piezas más representativas de México y cuya imagen se ha vuelto estandarte de la "mexicanidad" más pintoresca, por lo menos para los ojos del mundo.

Hablar de Frida en estos tiempos es hablar de un símbolo desgastado, sobremitificado, alejado de lo que alguna vez fue y esto, en parte, por su historia trágica bien conocida por la mayoría, que bien se ve representada en sus obras. También una de las características que la ha definido es el papel que jugó en su vida la presencia de Diego Rivera como un eterno amor (aunque, más parecía una clase de codependencia enfermiza y a ratos un amor), también siendo un motivo que repetirá en su obra. En tiempos recientes, el desgaste de la figura de Frida como representativa del país ha llevado a que se hiciera una revisión crítica de la obra que ella produjo, dando cuenta que no todas sus pinturas resultaban de un amplio interés, solo hay que hacer una pequeña búsqueda en Youtube para dar cuenta de ello o buscar en Facebook las mil y un imágenes que denuncian esto. Esta crítica, lejos de dañar la imagen que se le ha dado, creo, hacen que las pinturas que puedan resaltar por si mismas tengan aún más protagonismo sobre otras obras de producción mexicana. 

La crítica a la obra de Kahlo ha llevado a criticar a su figura, ya que ella es un símbolo de varias ideas tanto universales como particulares para México. Una de las formas con las que se ha tratado de llegar a esta crítica es a través de su diario, el cuál compila diez años de su vida (1944-1954). En este se encuentran pensamientos, poemas, pequeños bocetos e ideas para proyectos a realizar y demás escritos que dejan ver un poco de la intimidad de la pintora. Esto basándose en la, aparente, falta de profundidad, variedad y soltura de las páginas del diario, que, al aunarse con los registros históricos sobre su vida, se sintetiza un autorretrato que no termina de adecuarse a la idea que se tiene de ella. 

Criticar una vida mediante un diario que, probablemente, ella no sabía que sería publicado, es una idea un tanto escabrosa ya que el objetivo de llevar un registro de los días es  dar rienda suelta a la libertad de escribir cualquier cosa, por que, en principio, solo la autora de él tiene acceso a su contenido. Usar el diario como un punto a favor de los detractores me parece de mal gusto ya que no se hace critica de los momentos más íntimos que se pueden tener: Uno mismo con la pluma y el papel. 

La cuestión con Frida para mi recae en la sacralización de su figura, como un pilar central de la cultura mexicana, es cierto que sus pinturas enaltecían este sentimiento y lo representaban de maneras festivas y cotidianas pero el grueso de su obra es intimista hacía su figura, sus miedos, los dolores, las alegrías...su yo. Eso no es malo y, tomando el diario como soporte, habla de la persepectiva que logró construir de si misma usando como hilo conductor las circunstancias, los sentimientos y los eventos que la llevaron a aquel momento de su vida, tenía sus propias metas, sueños y por supuesto miedos, plasmados en las páginas y en los lienzos, acercarse a la pintura de Frida no por los elementos pictóricos o como son representados, si no por el contenido mismo y su contexto hace que la mirada sobre ella se vuelva más íntegra, entendiendo las inquietudes que ella quiso plasmar. 

No fue la mejor pintora mexicana, sin duda, sin embargo, su historia y el mensaje que quiso dar mediante sus creaciones construyeron la conciencia mexicana actual y la imagen que se tiene de México en general pero el desgaste y tergiversación de esta imagen hace que sea complicado poder devolverle su carácter terrenal original. Por que, a mi parecer, es ahí donde está la parte más interesante, al fin y al cabo, ella era un ave con las alas rotas que decidió cantar en tierra hasta el día de su muerte. 

Per Aspera Ad Astra. 

La Máquina (La invención de Morel, Adolfo Bioy Casares).

Hablar de una novela catalogada por Jorge Luis Borges como perfecta resulta imponente y un reto digno de pensarse, sin embargo, lo mejor es que esta no se ve limitada por el juicio del gran maestro de las letras.
La invención de Morel se sostiene por si misma y sopla su propio viento, escrita por uno de los amigos más cercanos de Borges: Adolfo Bioy Casares,  esta relata la historia de un preso que, al escaparse de la prisión en una isla donde presuntamente no hay más habitantes que los presos y los guardias, encuentra un páramo llamado museo dónde se encuentra con variopintas máquinas que reproducen fielmente una semana, desde imágenes hasta las sensaciones que se tenían en ese momento. Todo ello unido por el enamoramiento entre el protagonista y Faustine, una de las imágenes que vaga en aquella reproducción.
El acercamiento que se tiene al protagonista (ya que el libro se presenta como su diario) está lleno de detalles dónde se da cuenta de la decadencia en la cual cae y solamente las imágenes logran hacerle olvidar que lentamente está muriendo sin poder evitarlo. La máquina se presenta como una luz al final del túnel, la esperanza de que la eternidad está a solo un paso, dejando atras los jirones de la piel. Incluso, esa máquina le dió la capacidad de amar, amar una imagen de alguien que, en la realidad, hace años que falleció, pero su imagen, ese pedazo de irrealidad se vuelve por un momento lo más perdurable, incluso después de la muerte, de cierta manera, las imágenes toman el alma del momento y la repiten al infinito.
¿Qué es la eternidad? ¿Cómo se alcanza? Perduraremos en la eternidad? O ¿solo es una risotada del ciclo vital al escuchar los deseos de los humanos de vivir por siempre? Son cuestiones que quedan en el aire al acabar esta novela y que, de leerla, será una reflexión que les acompañará durante un buen tiempo.
Ahora, ustedes, diganme.
¿Qué piensan de la eternidad?
¿Quisieran ser inmortales?.

Sobrenoche y sonambulismo (Tres partes).

A pesar de lo que se pueda pensar, escribir un poema conlleva componer en algunas líneas lo que sobresale del pecho y punza la cabeza, siempre es sentarse sobre un pentagrama en blanco que espera a hacer llenado. Componer lo que se tiene dentro es tan complicado como encontrar orden, el caos es imperante, es la misión de las letras ordenar esa súbita ola de cataclismos y convertirlo en algo con lo que la naturaleza se sienta identificada.
Tan solo, gente que me lee, el hacer este poema dividido en tres partes ha sido un examen a los últimos meses, no sé si vengan más, lo más probable es que si, pero la fuerza de este es, por lo menos para mi, sobrecogedora y reta lo que es capaz la pluma de escribir (en este caso el teclado), si no fuese retador, no sería algo digno de escribir ¿O si? Si algo logra este poema, si logra hacer sentir algo, me encantaría saber en los comentarios qué es lo que logró. Sin más dilaciones, he aquí, Sobrenoche y sonambulismo (tres partes).

Sobrenoche y sonambulismo (tres partes).

“Yo no quiero que la gente alce sus ojos en éxtasis al entrar yo a una habitación, yo quiero dar y que me den, y quiero la soledad para desplegar en ella mis posesiones”.

-Woolf, Virginia. (Las Olas).

I

La transparencia se desdibuja

por el paso del tiempo hastiado

la culpa nada tiene que hacer,

el recuerdo inquieto me asalta.

El intento de cegar la memoria

falla, llora desesperado el tiempo

tropieza impío con tu fotografía

de la noche que te llevó aquí

Tu latencia crece con la lluvia

el aroma delicado de las horas

sobreviene a tu cuerpo cansado

cierran tus ojos ahora carmesíes.

A pesar de la cuesta, tu brillo

encerrado en tus labios vive

como una promesa presente

eterna en los recodos del mundo

la llama incesante e imperecedera.

de un suplicio interminable.

II

El júbilo de la promesa, vereda colorida,

el laúd rítmico del allegro con brío,

del abrazo templado y las flores etéreas;

sombrea sobre el clamor de la historia.

Pasos taciturnos y ligeros sobre el asfalto,

la misma caminata en la noche más brillante

despertada por la radiante sonrisa tranquila

que regalas a penas tus ojos se humedecen.

¿Qué decir del día? Si el sol temeroso alumbra

tu piel de ébano y el aroma a café riega el lugar.

El silencio me invade, lo impensable se hace real,

luces obscuras que caen sobre mi árbol amarillo

¿Cuál es el principio? ¿Cuándo es el final?

Si tan solo sostuviese más tiempo tus manos

el sobrio palpitar del corazón que siente

aquel que tanto has procurado proteger

en el idealismo de una vida sonámbula.

De los jirones de la piel nacen los arboles nuevos

con raíces intranquilas, encerradas entre brasas,

coronas de diamante que sostienen las agujas

se incrustan en las llagas de los troncos lastimados

las horas se pinta de gritos rojos ahogados en lágrimas.

III

El antiguo paso del sol a penas y surtió efecto en mis manos, solo siento el trigo que quedó detrás, el recordatorio que este laberinto se hace más extenso a cada paso que doy. Se entrelazan las calles ruidosas, la calma solo puede vivir en la imaginación de quien prefiere el olor impío de las baldosas de piedra encerradas en ataúdes. No puedo huir de lo que no entiendo, y las preguntas no dejan de revolotear en mis cienes, las mil y una agujas en mis rodillas son imaginarias, pronto se irán, lo sé, se perderán entre los escaparates y las luces de esta ciudad. Las sombras son largas, no desaparecen en ningún momento, no pueden ser verdad ¿qué tan verdadero puede ser algo que tiene que ver conmigo? No, no, no…debería ser verdad para que pudiese existir a la par, no es una mentira ¿Qué tanto debe de esconderse las palabras que quiero gritar al cielo? Una injusticia que me somete, me apuñala por la espalda y me destruye cada vez que escucho un: Te amo. Nunca lo he estado y jamás lo estaré, dentro de la misma voz y el mismo dolor. Osar hablar con los altos edificios que espían mi llanto insoluble en las irremediables voces que me acompañan en el autobús es la prueba más complicada, sostiene mis pensamientos a penas por un hilo invisible que se extiende por todo mi cerebro.

En el encierro de mi habitación es cuando propino mis mejores lagrimas al tiempo perdido, a los kilómetros de huida, a la caída libre de escapar de la misma vida que hoy me amarra a esta hoja. No dudaría en ningún momento en arrojarla por la ventana. Decidí que me iré por el olvido, no quiero verme jamás en el espejo con la impropiedad con la que hoy lo hago…me arropo con la misma cara que ayer, cuando quería decirme que no cuando quería decir que si, no quise escucharme y ahora en los sofocantes cuatro parapetos quiero silenciar las voces sordas que me he encontrado.

Pero no tengo ya miedo. Arriba, mientras me quemaba, comprendí que el despojo de todo cuanto creía verdadero hizo que mi-verdad encontrara el camino para brotar, no quiero ir entre nogales y abedules esperando que los antiguos peces luminosos me traguen impiadosos. Trazando la hilera de mis pasos, las noticias que nacen de mí, las tranquilas imágenes del campo que dejé atrás, todo cuanto conocí y que desapareció en los brazos de un tornado, hoy vive en lo que antes aborrecía y hoy amo, en lo que antes amaba y hoy aborrezco, descubrí que puedo amar y también puedo odiar, desde la inmensa libertad que mi piel me da. Y todo puedo tenerlo, todo puedo alcanzar desde la soledad blanca de mi existencia, en la eterna búsqueda de mi derecho a ver las estrellas. 

 Por Miguel Angel Díaz Gutiérrez "El Ratón"

10/04/19: Primera fotografía de un agujero negro.

Hoy el mundo ha quedado atónito al contemplar en una foto los confines del espacio y el tiempo, por primera vez un agujero negro es capturado, es irreal pensar que ya han pasado más de 200 años desde que la primera vez que se pensó en ellos, primero cómo estrellas negras y ahora como lo más acercado a la singularidad que empezó al universo.

Hoy no solo la comunidad científica celebra este salto, ya que no solo es un logro de nosotros, es de la humanidad entera y la constante interrogante de nuestro origen, por hacer la pregunta: ¿Cuándo empezó todo? Tal vez la pregunta tarde muchos años en ser contestada, pero eventos como el que hoy sucedió da esperanza y renovada energía para seguir trabajando como humanidad, juntos lograremos llegar hasta el primer instante del universo.

Cómo científico, este evento invita a seguir haciendo preguntas, a pesar de que algunas estén lejos de ser respondidas, el mero hecho de hacerlas hace que valga la pena seguir trabajando para poder llegar a responderlas, y más aún, para poder comprender las preguntas que hacemos día con día

Invito a quienquiera que esté leyendo esto a que mire al cielo, que vea en ese pequeño trozo  inmensidad y que piense en lo pequeño que puede parecer este pálido punto azul en el cual nuestra vida se llevará a cabo y dónde nos encontraremos cara a cara con la inevitable muerte; que pienses en todos los milenios que han pasado desde que el primer organismo vivo apareció, cuantas especies debieron extinguirse para dar vía a la nuestra, en las civilizaciones que desaparecieron mirando al cielo, fascinándose por los misterios encerrados en esa infinita vastedad. Quiero que piense que, a pesar de lo pequeños que somos, hemos logrado hacernos gigantes para lograr ver al coloso que mantiene viva a la galaxia M87, que hemos podido ver galaxias, el fondo cósmico de microondas, hemos logrado fotografiar átomos...somos pequeños individualmente, pero en conjunto somos gigantes.

Y hoy, esta frase tiene más sentido que nunca: Per Aspera Ad Astra.

P.D. La foto que se andjunta no es de mi autoría, fue tomada por el EHT: La primera foto de un agujero negro. 

El perdón.

Encontré en la orilla del río, un sauce que se erguía vigilante sobre las aguas. Mis brazos, mis piernas, mi espalda, todo enflaquecía…dispuesto a pasar algunas horas bajo la sombra del sabio árbol, me senté a respirar el aliento del bosque.

Entre flores y arbustos transmuté mi realidad a la onírica, perdido entre las cómodas vendas que el tiempo se encargó de obsequiarme y a las que la vida les dio razón de existir. Quise volver, juro que traté, aunque fuese en ese momento tan corto. A lo lejos me veía, su expresión jamás olvidaré, entre el centelleo del rayo y el abrasador destello de los diamantes, corrí lo más rápido posible, intenté excavar y entrar en el seno de la tierra, pero el frío del mundo vegetal tomó todas las fibras de mi piel y dejó caer sobre ellas el duro peso de la realidad que ahora se acercaba, me escupió de sus entrañas, no pude volver. Su mirada era más y más opresiva, tempestades se escuchaban a lo lejos mientras el sol clareaba en todo su esplendor, la seducción de lo que se avecinaba encaminaba mis pasos al centro del caos sublime.

Desperté inmediatamente y comencé a caminar de regreso.

Después de la caminata, reencontré la ciudad, levantada y siempre reluciente, las luces reventaban todas las ventanas. Doblé a la izquierda, sobre la derecha de la nueva bocacalle volví a ver esa mirada, el horror quiso tomarme de rehén y dejarme estático en el sitio. No lo permití. Sobre mi cadáver. Tomé callejuelas, me desprendí totalmente, lo poco que restaba de mi aliento se fue al encontrarme en una plazuela, desesperado me tumbé en una banca de ahí. No podía cerrar los ojos, sería mi sentencia, busqué con la mirada cualquier cosa…dos hombres discutiendo a los pies de una antigua casa turquesa, no sé si serían compadres, en el balcón una joven sentada sobre la baranda, reclamando para ella la luna de plata, en su mano un par de margaritas deshojadas.

No necesité más de esa imagen, mi corazón se reestableció, caminé hacia mi hogar. Las calles parecían susurrar historias, las puertas crujían intentando aprisionar el calor que ellas debían guardar, dos gatos se acercaban a mí, curiosos de alguien que se decidía cruzar por sus dominios. Uno de ellos perdió el interés y se fue tras un incauto ratoncillo que bajó la guardia por un momento (¿quién no la bajaría por una luna como la que hoy tenemos?), sin embargo, su compañero igualó mi paso, silencioso iba a mi lado, no pedía nada a cambio tal vez solo la compañía de un extraño, un suave respiro de ir saltando de techo en techo. Le puse un nombre: Ovidio.

Ovidio y yo caminamos por algunas calles, nunca me sentí tan cómodo al lado de un felino/amigo. Nuestra caminata se vería interrumpida por la llegada a mi hogar, sentí pena por Ovidio, me acompañó felizmente por tantas calles que olvidé que solo era cuestión de tiempo para que nos tuviéramos que despedir. Tomé mis llaves para abrir la puerta, él se sentó en la acera, solo observaba. Antes de entrar quería acariciar a mi nuevo amigo, acerqué la mano lentamente hacia su rostro y cuando estaba a punto de tocarlo, una mordida pequeña pero efectiva cayó sobre mi mano, Ovidio no quería que lo tocara. Sentí una impresión total, tuve algo de miedo al principio, no sabía si él seguiría con su ataque. No fue así. En vez de eso, trepó a un árbol que estaba en frente y se acostó. No sabía si lo volvería a ver. Con algo de tristeza, entré.

No quise tomar el café nocturno que tanto bien me hacía después de los días duros, en vez de ello, tomé un poco de la hierba mate que me habían regalado y la puse a calentar. -Aunque es pequeño este es mi lugar, aquí no pasa más de lo que yo quiera que pase- Me dije, al admirar los muros verdes y blancos que me abrazaban. Tomé mi taza y serví el mate. El olor era satinado y liso, terciopelo profundo, tomé lentamente mientras recordaba lo que había sucedido. El horror y la seducción me turbaban, pero eso no evitó que me relajara. Dejé mi taza en la mesa de noche y me recosté en la cama. El silencio comenzó a hacerse cada vez más profundo, oía latir mi corazón mientras cerraba los ojos…un escalofrío comenzó a escalar muy lento por toda mi espalda, un peso apabullante cayó de pronto sobre mí, abrí los ojos desesperado, quise gritar, pero no podía emitir sonido alguno y apareció esa mirada, justo frente a mí, no respondían mis músculos, estaba atrapado, inmóvil en la cama. Se acercó, lo único que era sólido de su cuerpo era una clase de máscara que pronto observé era de Mictlantecuhtli. Su cuerpo entero estaba cubierto por un manto blanco, no podía ver sus piernas, sus brazos se perdían en las largas mangas que tenía. Cuando estaba junto a mí, subió a la cama y acercó su rostro frente a mí, lloraba aterrorizado por lo que vendría, no quería morir, rugió cuando más cerca estuvo y bajó de la cama. Escuché como la cerradura sellaba mi habitación, no habría escapatoria alguna, fue cuando sentí que solamente mis piernas estaban atadas a la cama y rápidamente traté de erguirme, pero eso seguía ahí, viéndome fijamente. De un momento a otro, tomó mi hombro suavemente, su mano era delgada y suave, subió hasta mi frente. Acarició un poco mi cabello, no hubo terror, no había nada, todo desapareció.

 En la blancura de algún lugar que hasta hoy no sé dónde se encuentra, mis piernas se liberaron, pero no quise huir, me senté en el filo de la cama, absorto entre conjeturas de lo que eso era, observaba como comenzó a quitarse la máscara. Era de piedra, la adornaban flores rojas y copas encendidas donde se quemaba algo parecido al copal, pero desprendía un olor a vainilla. Se acercó hacia mi y me pidió que me levantase, cuando ya estaba parado, se quitó por completo la máscara. No pude ver un rostro, solo había un pequeño lago de aguas muy claras…y, lo vi, esa mirada, ese horror, en el reflejo del lago, lo miré fijamente, los destellos y los centelleos bajaron hasta que vi que era lo que se escondía detrás de esa mirada: mi reflejo. Mis ojos se hincharon y las lágrimas brotaron, solamente era yo, viéndome en las aguas, lloré mucho más y abracé a eso, sentí sus brazos responder, su calor era incomparable, me sentí quemado, pero no importaba, mi sangre estaba tibia de nuevo. Acaricié su rostro y eso acarició el mío. Cerré los ojos.

Volví a mi habitación, el sol se colaba por los espacios que dejaba la cortina, todo estaba en su lugar, no había rastro de la pesada máscara. Me levanté con tranquilidad, en la regadera solo me concentraba en el agua que recorría mi piel, era como un rezo que se derramaba. Terminando el baño me preparé para salir, quería comer el desayuno fuera de casa. Era todo liviano, terso y ágil, no importaban las vendas o los recuerdos, el mundo amanecía como algo nuevo.

Abrí la puerta y me sorprendí al ver que Ovidio estaba sentado esperándome, decidió quedarse, sus pequeños ojos tiernos lo sabían, el sabía que aun no era el momento. -Si, ahora mis diablos se quedan aquí, Ovidio, son parte mía, ellos me construyen, nunca sería yo sin ellos-.

Fue la primera vez que Ovidio dejó que lo acariciara.

        

Por: Miguel Angel Díaz Gutiérrez.